Это копы, детка, а я – наркодилер – поставляю, произвожу. Пусть тебя это не тревожит, смысл в тонкой нарезке, обуславливающей межу: я нанизываю слова и буквы, им не больно, они – продукт, поперечно или продольно, их не склёвывают голуби из продрогших рук, если склёвывает публика, они застревают в горле хлебной крошкой, арбузной косточкой, бревном в глазу. Если каяться в чём-то, то полной ложкой огребать по самое «не хочу». Но вот ты глядишь на меня с укором, и я молчу. Нас ничто не связывает, только блики, только незатвóренный объектив, ты прицеливаешься и щёлкаешь, словно я лисица, а это тир, и уже никуда не скрыться, ни в густую чащу, ни в дрянной трактир, ты выписываешь мне вечность, я выписываю мотив.