Короткое лето, цвет вишни, Поэт, взятый девушкой в плен… И - пылкое четверостишье: «В альбом несравненной N. N.»… Та осень была с ураганом: Ни крыш, ни каминов, ни стен, По разным городам и странам – Родные, поэт и N. N. Жила, как могла, неприметно: Без слёз, без страстей, без измен. А где–то То осталось лето, Вкус вишен на губах поэта. Пусть не насовсем, Отдав всё взамен, Туда так хотела N. N. К ней сватался, кажется, как-то Почтенный седой джентльмен, Но вяло, хоть и не без такта, Души не затронув N. N. Отпел её служка меж делом, Привычным окончив «Amen». Туда, где все – в прозрачно–белом, Ушла по ступенькам N. N. Проглянуло солнце сквозь тучи, Дождался, кто смог, перемен. И, может, может, это лучше, Что их не застала N. N. Где в ветреный полдень – затишье, А воздух насыщен и нем, Кириллицей - четверостишье «В альбом несравненной N. N.»…