...Ощущаю, как к моему затылку тянутся щупальца. Но я хочу чувствовать себя живым и не ищу бальзам, От боли, от реальности, или просто на душу - Я ношу всё это, будто новые наряды шут. В какой-то момент мне стало даже приятно Маскировка - увлекательное ремесло. И не составляет никакого труда в это время слов, Время бесполезных трат, фотогеничных и опрятных. В какой-то момент мне стало неплохо видно, Как сотни пчел солдат сейчас умрут за королеву. Кому павлин танцует, а старик кидает невод, И кому хотел бы показать, что ты не быдло. Я вижу как ты не можешь находится трезвым. Плачешь о жизни, или изображаешь живчика. Но потом все всё равно льют слёзы на срезы. Богомолы дохнут за любовь - это главная их черта. Мотылёк, мотылёк, подлети сюда, смотри как ярко, Это же чистый свет, жертвенность, и вот эта вся фигня там. О, печалька - мотылёк стал огарком. Устроюсь на бойню, буду втирать про вечную любовь ягнятам.
Письмо, которое не отправлю... Отравлюсь желчью, но поздравлю. Книгу выбирают по заглавью. Но я тебя позабавлю. Клянусь, я тебя удивлю. Я пришёл за главным.
Интересно, чувствует ли богомол с головой себя несчастным? И что в моей вселенной не так, от того, что она с ним? Ведь мы погаснем. Ценное вино - неоткупорено. Мать вашу, столько горя, неужели за минутку порева?.. душа ведь не может быть генетической ошибкой? Всюду рассказы, как жить и быть взрослым и большим как. Зачем мне закрывать глаза, как все, ведь я могу служить им? Мой ли путь "настоящий мужик", и "положительный сожитель"? Возможно, я бы даже понравился её родителям, Но загляни они в мой мозг, то захотели б раздавить меня... Вот мой неотделенный мир, мой ночлег, моя лачуга. Это всё твоё, если и для меня там найдётся угол Все на один лад, как будто подцепили мозгового слизня. Кто мне сказал, что я должен проживать их жизни? Как можно быть настолько пёстрым и сохранять серьёзность? Мой хвост - прикрывает зад, крылья - поднимают в воздух И я стискиваю зубы и ищу несовершенства в ней... В ответ она становится только прекрасней и женственней. Не то, чтобы одиночество по мне и не нужаюсь в ласке, Но безголовому богомолу не ответить, насколько он счастлив.