а боль по белому календарю слезает красными глазами и цифрами. люди, которых люблю не за горами, лесами мыслями,
не за кварталами и районами, не за туманом и временами не за железными не дорогами, а мир все-таки явно придуман не нами.
но я похоже не устану говорить: почему? не ожидая чужих ответов. я тебя не отдам никому, пусть от нас останется только ветер.
и хотелось бы все спалить, собрать десятерых, ночевать на пепелище и пустыре. я буду Бога молить, о нас ветреных и сирых и о, счастливом чтоб, ноябре...
здесь много ненужных строк, а в сердце куча остывших колодок, зато там остался мертвый кот который говорит ау, потому что холод
и если мы born to race я похоже неправильно рожден потому что на самом деле ведь born to love а пока все поймут... этого ведь и ждем.