ты смотришь на улицу: там зима, холод, и ты явно не пишешь ничего нового...
а если то, что ты чертишь уже все было вереницами букв, светом от старых ламп. ты тут готовишь веревки, мыло, и каждый на улице прячет под шарфом шрам. а ты уже давно не социофоб, а лишь аль'фаран. и твой дом никак не спасти от икеи и касторам уют тебе никак не подарят, не плачься друзьям. и у мира вечно будет праздноваться рам байрам, пока в этом мире останется хоть один баран. холодает, спрячь руки, обмороженные руки в карман, карма - это когда плеер крутит то, что хотел ты поставить сам. а ты знаешь, что неопределенные желания передавать в гиперболе куда проще, чем когда ты, как обычно,один на один с буквами ночью и тут уже разве что в прозе, но не выходит емче или короче...
и даже твой собственный мозг не выдержит споров с сердцем, да и соскочит.
может быть, на этом свете все и гораздо тоньше, а может проще, и кого-то отправят на фиджи, а у кого-то отец уставший приходит с ночи. мороз. и кричишь: встань, помоги себе, выживи раскрой очи! ты кричишь и просишь, но, кажется, он не хочет...
не хочет, не станет. ты, наверное, устал, брат,* на этом экране длинных холодных недель. и ванильные цитаты только зовут капель, хотя недавно морозили дождь.
спасибо. бросает в дрожь и останавливает сердце. тебе здесь не место...