Небо над Питером кажется слишком суровым, в нём по ночам ни единой звезды. Небо часто тошнит - как правило, громом, дождями, всполохами грозы, раскатами, отдающими в уши.. и слушать их больно для морально-психического здоровья - всех нездешних и не привыкших к тебе.
Город, на буйной Неве. Город, съедающий души и лица, город, рождающий отрешённость, город на книжных шершавых страницах - город иллюзий и режущей боли.
Сотни окон каждый год рыскрывают руки этим движением "вверх-на себя" простым, чтобы навек раствориться в звуках плачущей, истекающей снегом весны.
Тысячи глаз каждый метр серых оттенков вновь пробегают, несясь куда-то, спеша. Словно в нелепой, зацикленной сценке, Бегом покругу, в пол-лёгких едва ли дыша.
И миллионы потраченных мыслей, Истлевших судеб, бумажных дней.. Сопротивление, в общем, бессмысленно - рождайся, живи и старей -
не думай, что это за жизнь, всё это - лишь сон наяву в котором мы падаем вниз, всё глубже и глубже во тьму.