Из этой квартиры клубами повалится дым, Если посмеешь, хоть чуть-чуть, приоткрыть входную. Здесь у каждого своя история любви И свое понимание моральных устоев.
На входе три-четыре мусорных пакета, Ни у кого руки не доходят их выбросить. Дверь на кухню открыта - там курят поэты. Это, своего рода, пригород.
На входе стеной дым - это фейс контроль. Заходя, не споткнись о бутылку вина. В другом конце трое молча смотрят в окно, То ли ищут отражение, то ли пялятся в даль.
По коридору пробежала девица, Видимо, ищет себе место в этой квартире. Дальше художники, словно маньяки-убийцы, Замазали стены, красный мешая с синим.
Для меня это полный хаос, До безумия доводит разнообразие цвета. Одна из картин - изображение Рая, Но у него теперь слишком серый оттенок!
Последняя комната бьёт по ушам, Усилители работают на полную мощность. Эти люди давно позабыли слова. Музыка - выраженье их чувства.
На обратном пути посещает глобальная мысль: «На этом доме не хватит места для памятных досок. Поэт ничего не видит, художник не слышит, Музыканты молчат» У кого-нибудь есть вопросы?