Базиликом укроется посох от взглядов людских. Ждать хозяина - горький удел, но не стоит о том... Клич толпы у ворот: Жгите всех - Бог узнает своих. Веку мага положен предел Опьяневшим от власти шутом.
Карты брошены - десять мечей усмехнулись в упор. Ваша книга дочитана - кровью пахнУло с последних страниц. Вы, я знаю, горды, Вы не станете ждать приговор, - Два шага до балкона, мой лорд. Свита падает, падает ниц...
Но вернуться из замка собой сможет только один. Тот, кто станет хозяином посоху, миру - судьей. Побелев и охрипнув от жалоб, сбивается клин. Гуси ищут ответ в небесах... Может, встретится кто-то с судьбой?