На крови траве высоко расти, Высока трава - не найти пути, На крови растут травы сорные - Тучей вьются над ними вороны... Ни имен, ни книг, ни баллад, ни слов... Там, где город был - чернобыльник высок. А что меч в крови - это кровь врагов: Разве тот, кто прав, может быть жесток? На крови траве высоко расти… Мы не станем звездами полночи, Не воскреснем словом в легендах мы; Только имя - полынной горечью: Лаан Гэлломэ. На крови траве высоко расти… Не возжечь огня, не затеплить свеч... Что от нас осталось? - полынь да боль, Да осоки листья - остры, как меч, Да - под ветром клонится осокорь... На крови траве высоко расти… Черной нитью в парче золотых легенд, Лунной руной на свитке прошедших лет Мы - остались. Осталось у рухнувших стен Черных маков поле - нас больше нет. На крови траве высоко расти…