Ты не плачь обо мне, мой верный оруженосец, Без того на земле плачет золотом листьев осень. Кровь с травы смоет дождь, что осенний ветер приносит. Мне пора уходить - в этой битве устал я очень…
Слышишь, мальчик, не плачь обо мне, ты же будущий воин. Я оставлю тебе свой клинок – он приносит удачу, И не смей отрицать, моего ты оружья достоин, Это капли дождя на лице, а я вовсе не плачу.
Я судьбу свою встретил в седле, посреди поля битвы. Что ещё мне желать, я не умер в тепле и покое. Брось молиться, ты знаешь, помочь мне бессильны молитвы, Смерть меня уже держит своею холодной рукою.
Погребальным костром мне послужат алые листья, Только ты, да мой конь в мир иной меня провожают. Почему опустил ты глаза, неужели, боишься?! Слышишь, мальчик, меня, пусть душа твоя страха не знает.
И в слабеющих пальцах клинок – преклони же колено, Луч последний на лезвии слабым сияньем искрится. Так прими же мой меч, вместе с ним – моё благословенье. Слышишь, мальчик, меня, ты теперь не ребёнок, ты рыцарь.