Я в последнее время много думаю о смерти. Такой год. Часто бываю на кладбище на окраине маленького провинциального городка - располагает.
И вот какая мысль ест меня изнутри: смерть сильна нашей верой.Её просто не может быть, но мы верим, что она есть - и она есть.
Мы верим, что всё это всерьёз - любимый человек, превратившийся в чужое и нездешнее. Гроб, земля, пьяные могильщики на заднем плане. Что-то вроде снега, пластмассовые цветы на соседних могилах, сухие кусты, лезущие сквозь снег.
Мы верим, который век уже, что это нормально, так должно быть, так может быть, - любимый человек, нужный, неповторимый человек, слова, улыбка, всё, из чего человек состоит, - просто исчезает.
Возвращаешься с кладбища домой, а его дома нет и не будет уже никогда.
Но ведь это абсурд. Бытие - плотная ткань, она рвётся, потому что мы позволяем ей рваться.
Если прекратить верить в смерть - смерть исчезнет. Если преодолеть свою веру в смерть - любимые вернутся.
Но это тяжело - прекратить верить в смерть. Кажется, ни у кого не получилось, и оттого наши мёртвые мертвы.
Ни у кого, кроме Господа нашего - он ведь что-то такое и сказал. Ну, про жало, устами, если я не ошибаюсь, пророка Осии.
В воскресенье - сорок дней.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1