Надев ветровку, ныряю в город с одного края и потом выплываю с другого, не лощёный боров. Что за шмот и говор? Не икона и не одержим модой или прочим гоном. Мне дал почерк город, в котором земля и небо о чём-то спорят, доволен и знаю ворох историй про своры, двор и столик, тонны соли, кто кого пистонил. Не "Войны престолов", но у нас общий сговор, и от общества тут каждый проблевался вдоволь, заглядываю в окна ресторана "Гоголь", выше всех, а не выше многих, Энди-некрополь. Эй, бэйба, не пробуй читать мне проповеди, битва чёрного с белым, и я не знаю, что победит, итог один, и станут топовыми в толпах умы, кого не точит быт, будто воды поток валуны. Тут не Бруклин, но всем правит Франклин, можно быть живым трупом, можно врать по-правде. Пешками дамки станут, им нужны бабки в срок, дом где диван с ковром и ебаться в рот. Лучше смотреть в глаза правде, ведь нет лучшего способа летать без дозаправки, мэн. Иногда бывает лень собрать корпус, но моя судьба - моя гордость, талант - бонус.
Это кровь и плоть проломили бронь, с миром лоб в лоб, слышу "воф-воф". Что-что? Среди псов волк, и планета будто жопа танцовщицы гоу-гоу.