Будни в окопах, что ни лавка, то три долбоёба, трубы района, где большинству почему-то хуёво, это помойка, или называй, как хочется. Когда уйдёшь, за полчаса забудут имя-отчество. Тебе пророчат чё-то там, когда придёт весна, но это промыслы того, кто хлещет кровь из нас, песня "Promises" в рыгаловке, забитой полностью, позже тебя назовут, как хотят, знакомым голосом. Жми на тормоза, время, я сжигал тебя, выиграв партии, позже заливал их "Балтикой", много знал таких, бегали тысячи слов, много коленей трясло, но стимул искали в простом. Здесь простор, кто-то пытался взять престол запросто, теперь он там, где ряды из крестов, пластом. Сраная яма, где нас давят, а мы улыбаемся, и по хую, как называть это.
Да называй это как хочешь, нас прёт всё так же, пишем не изменяя почерк, помним, что важно. С миром связь, и у неё сотни названий, но суть не в расстоянии до грани, а в том, что за ней.