Погаснет на ветру свеча. Придёт рассвет. Опять не сможешь промолчать - ведь правды нет. Заглянет солнце в каземат, слепя глаза, И поведут не на парад – дорогой в ад… Знойный Мадрид. Семнадцатый век. На площади толпится народ, Сегодня возле этих стен бог душу заберёт. И встретят тебя, как царя, авацией, бурей страстей, Но вместо короны - петля на троне театра смертей!
Взойди на эшафот и помни, вот твой край! Аббат молитву не прочтёт, закрыв дорогу в рай. Взойди на эшафот! Под чей-то злобный смех, Взойди на эшафот за смертный грех. «Ты виновен!» - кричала толпа, Жажда крови сводила с ума, «Ты виновен», откуда им знать, как легко оболгать…
Воск времени к утру оплыл, забыв подумать о тебе. И свет, сомненьям вопреки, поставил точку в меченой судьбе. Ждать смерть сложней, чем умереть, ведь жизнь одна… Но богом вручена она, ему и отдана… Вот твой помост. На шее петля. Подложен платок под кадык, И вся толпа в лицо кричит: «Будь проклят, еретик!» Им истина выжгла глаза, их души уже не спасти. И пусть нет вины, глаза опусти, за жестокость прости…
Взойди на эшафот, вот твой край! Аббат молитву не прочтёт, закрыв дорогу в рай. Взойди на эшафот! Под чей-то злобный смех, Взойди на эшафот за смертный грех. «Ты виновен!» - кричала толпа, Жажда крови их сводила с ума, «Ты виновен», откуда им знать, как легко оболгать…