знаешь, однажды ты скажешь себе, что пора уехать: может быть, автостопом, а может, уйти в морпехи, будешь в закатном солнце себя, танцуя, топить. ты все никак не поймешь: тебе здесь жить.
это тебе не стихи Бродского или Лорки, и не роман Сабатини, и не картина Босха, это - всего лишь жизнь, не хорошая, не плохая. шепчешь, сжав кулаки: "жаль только, не чужая".
видишь ли, сколько ни пой, все равно не быть менестрелем, для моряка ты не вышел ростом, а может, зрением. знаешь, дружок, у тебя низкий сахар в крови, значит, тебе - никаких Сахар, никаких Атлантид.
это тебе не песни Высоцкого или Beatles, и не поэма Гомера, и не история Киплинга, это - всего лишь жизнь, даже не испытание, ты здесь не победишь, хоть сражаешься непрестанно.
слышишь меня - сбеги, если только можешь! пусть все твои "никогда" перекатываются под кожей! каждое слово твое пусть обваливается внутри, пой, говори, танцуй, рассказывай сказки, гори.
пусть это будет фильм Финчера или Линча, или новелла Баха, или симфония Листа, лучше кричать в огне, чем жить в полумраке сонном: это - всего лишь жизнь. пусть тебе будет больно.