Свесив голову, тот мрачный Бродский, Поехал на чужбину, им высокопарно заливать, Там приняли его и сделали могилу И заведомо, сказали там – писать. Но Бродский уж словоохотлив, слишком был, Писать лишь мог, когда любил, Но как поэт несчастным был, Хотя из слов верёвки вил.