Большой реки, что небо пьёт.
Ко лбу прилипла твоя мокрая прядь.
Пришёл, увы, и наш черёд.
В той лодке места нет вещам.
там будем лишь мы и конвоир.
Все, кто когда-то нас любил.
Наш хлеб то мягок был, то чёрств.
Мы тратили и берегли.
Шли напрямик, окрест брели.
В затылок выстрел будет прост.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 2