Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок я сочиняю под параболами арок при Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок однако тревоги напрасны: у меня в телефоне фонарик
Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом Я похож на камень, что ошибся огородом На таймтревеллера, ошибившегося годом
Но Куда б ни вела, меня Муза, я Повсюду следую за ней, порой парашют юзая И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол Покуда снег окончательно степь не укутал Покуда среди мыслей не наступила смута Вдохновение - скандал строфы - битая посуда
И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы Отдай ему своей же зимы Кто если не мы Передаст потаённый поколения смысл? Кто, если не ты сам
из любой эпохи в итоге всегда вычитали тех, кто к высотам стремясь, обходился читами Потому вдохновенье нахожу в Че Геваре вместо тёплого местечка - скитанья с кентами
меня выдумывают сами дни мои они бегут в сыром, интуитивном кроссе на миг задержится в заоблачном ГАИ уже подержанное солнце. это осень
Hook Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского Лацканы пиджака чернилами покоцаны
2
Вместо полночи в Париже Мне скучать по рыжим Волосам твоим. И я неподвижен: Вынести мусор выйду во двор
Небо столь словоохотливо: В мп3 бы, да в айпод его Это было бы лучшее топливо Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор.___
Я устал от засилия быдла Эм-Си ли я, и для Чего я пишу свои строки, выдрав Из тетради двойной листок Заглядываю внутрь себя сквозь черновики, как будто через перископ
то что я special one Мозолит глаз конечно вам бесшумно творите, я бешено, и как итог - по швам трещат границы жанра словно скорлупа фисташек довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем
За миг до смерти кто-то глянет в свой последний кинескоп Оттуда Мнемозина им шепнёт - «мол, ты не смог» Ты избрал коттедж комфорт в прОтивовЕс палитре высот будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов
меня хлестали офиса крапивой я вовремя ушёл и нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива продолжая комбинацию, что начал Ньютон когда скинул головой на Джобса Стива мой генетический код меня в ночь зовёт. и та ночь тосклива