Меня не любят женщины, отчаянно и явно. Их нелюбовь в блокнот я втаптываю почерком кривым. Я вечный двигатель. Но во мне что-то неисправно. Который год. Гордиться нечем. Только валит грубый дым.
Мне изменяли женщины. Непринуждённо, ловко. И их измены я в зловещие стихи втоптал давно. От этого не легче. Хотя им даже жаль меня немножко. Смотрят виновато, держа в руках в счастливое будущее проездной.
Спасибо, милые. Вы так меня бросали. Что я сумел чертову дюжину насочинять стихов Их пару раз читали, восторгались даже. И детали Из них себе забрали. Но итог таков:
Меня не то, чтобы совсем не любят женщины. Преувеличил. Любят конечно, деваться некуда им. Но совершенных не встречал, все как из фильмов Дэвида Линча, И я в июле один, с томиком Мандельштама на крыше лежу.
Ты скажешь, совершенство недостижимо. А считаю вполне, просто ждать научиться необходимо.
Я молод так непоправимо, Что для неё я - неизбежен. Она наверное петербурженка, Я же - Дима И над нами однажды засияет закат цвета черешен.