para bellum, пара белых голубей падают с белого неба над серым городом. голодать еще видимо долго в отсутсвии разреженного воздуха горного. выпусти меня из этого спертого ничего, никого не должна волновать русская мимино, человек, смотрящий соколом на соборные купола, колокола что в этом городе со всех районов по утрам издалека слышу я так чутко и четко - музыка не-свободных, бедная, сквозь наушники плеера, как звуки метрополиэтилена мнущегося в пальцах молодой девушки. что там в пакете? неужели, книга?
si vis pacem: хочешь мира - скрести пальцы и не уставай метаться между выстрелов из рогаток прихожан храма поэзии для прачек.. уже удача - удержать кусочек от свечки восковой, горевшей в деревне из ссылки Бродского, и запихнуть себе в штаны облако, как оно? ни одного седого волоса в душе, как у Маяковского?
так держать! ждать выстрела, инсценировку выстоять; как дурак, преступление - жизнь твоя, наказание: трать ее на написание идеального, чистого.. истина где-то рядом, но нет ада... как у Довлатова: мы - это ад, наш маскарад на сотни лет вперед или назад - предназначение: стать надзирателем и заключенным собственного гения.