Вот гонишь вперед, оставляя в бездну Летящих, спаленных да выпитых до конца. По сотнях обманчиво острых лезвий Петляет то, что подвластно лишь для творца.
Такие не плачут, такие все ржут и пашут, Сверкая теплыми искорками в глазах. Не ждут на перроне, но и вослед не машут, Скорее на авто, не путаясь в тормозах,
Домчатся за мили, наискосок континента, С вопросом «Пускаешь ли на ночлег? Я слышала, что у вас здесь дешевле рента, А если нет, сама сколочу ковчег.»
Нет лишней секунды на вдох и выдох, Тебе чуть больше вшивой двадцатки и ты Жива до краев, но не до радужных видов. До степени, когда не оборачиваются на мосты.