Вот опять окно, сотни и сотни тысяч зажженных свеч. Ты заливаешь воском до края себя саму. Открываешь окно на балконе, чтобы свой Бонд поджечь, Понимая, что больше не надобно никому
Твоих слез и истерик, да милой ямочки на щеке… Ну еще двух десятков подернутых пленкой ран. Воспоминания кончатся, осядут в твоей руке Стопкой старых открыток-приветов из дальних стран.
Утром снова все будет по-старому - навесной замок На душе вновь от слезливой ржавчины ототрешь. В горле за комком проглатываешь очередной комок, Улыбаешься чаще и больше намного врешь.
Ты живешь в этом городе долго - сотню-другую лет. Ты поешь в этом городе свой мало-мальский джаз. Вечером снова танцы и пальцы, стертые о паркет. И только под утро выключается твой мандраж.
Первая сотня была выжата, пущена в лимонад. Все остальные годятся лишь на лимонный сок. Ты вечная странница. Право, не стоит своих бравад. Однажды ты оступилась - и обманула рок.
И смерть обманула, сейчас платою за двоих - Тех провожать в Валгаллу, кого считала ты за своих.