Всё в штампованных фразах, в штампованных жестах, На конвейере каждый найдет себе место. От абсурдности мира до пошлости роз, Вечер пафосных слов и наигранных поз. Да вы, право.. всерьез? Вы же этим довольны! Вы не птичьих пород, не летаете вольно, Вы — слепые кроты, что насилуют землю, Ваши рифмы пусты, ваши темы бесцельны. Вы же все, как один, по проложенной трассе, Что не стих — то цитаты, то глупые фразы, Вы продались попсе, она жрет ваши души. Невозможно читать, невозможно вас слушать.
Вам друг друга хвалить лицемерно приятно, Скудоумия бог соберет нынче жатву. Ваше творчество — рак, а слова — метастазы, Мир искусства гниёт от подобной заразы: Разлагает наш мир, что был некогда светел, Каждый признанный гений, тщеславный поэтик, Процветает безвкусие, пошлость и мерзость. Поэтический дар потерял свою ценность — Вы убили его! Вы, сидящие в зале. Прах растоптанных муз — пыль у вас под ногами. Всё, что люди веками творили, разбито. Смерть поэзии! Кланяюсь вам, паразиты.