Миловидные тени бродят по парку, Летает меж ними старушка-гадалка, И ищет в угоду своих мыслеформ, Того кто способен на чудо без норм.
Увенчаны серым звенящим стеклом Несмело качающих голову в тон, Все перья старушки и мысли прохожих, Боящихся смерти, что носят под кожей.
Мы к сожаленью не святые, Внутри клубится темнота. На нарисованоей картине Творится тайная игра. (2)
В их маленьком, утлом, усталом мозгу, Бессмысленно вертятся вера огню. Но как насекомые света боятся, Не в силах они, к свету крыльев придраться.
Клубок из позиций, концепций по жизни, Размером с копейку, и связей с полицией. Вот, что, вынуждает ее сторониться, Боясь изменений, как черта - Денницы.
Мы к сожаленью не святые, Внутри клубится темнота. На нарисованоей картине Творится тайная игра. (2)
Старушка летает по старому парку. Остаткам величия прошлых упадков, Но время летит, не находиться тот, Кто был бы способен, на чудо без нот...