и пусть честерфилд горит, мы будем танцевать от зари до зари под всеми забытые 170 ударов в ритм. и я уверен, да, это calibre, ведь перебитовки языками пламени как бритвы. перевернутые с ног авто у ментов плотно стволом кедровым перебинтованы. и на развалинах детского дома станут дети бездомные ставиться винтом. жены мещан визжать связок не щадя будут, бегая по проспектам и площадям. нищие проникнутся духом горячего чая, в день когда все супермаркеты обнищают. стлеют окончательно жилые дома, ненапечатанными стлеют романы в них и едким дымом разойдутся над домами, их в себя заманит альбион бездонный, альбион туманный.
а видимо так и придется просыпаться ни свет ни заря, чистить зубы, делать зарядку. становиться в ряд, за царя теряя всё. вряд ли будет вариант вернуть обратно в нас аудиопленку basf и власть пластмассовых ипостасей. а полурыбы ластами вод массы перебрасывают, ищут в полипах потерянный разум. и мы не сразу поймем, что назад все мосты обвалились, и бревнами торчат в глазах. взять бы с кедами рюкзак и как раньше по футбольному полю круги нарезать. и в царство famicom/nes, там, когда нидерланды охраняли ван дер сар и стам. из ста тысяч магистралей выбирай ту, что ведет туда, где в навесного двор на двор играли.