Я вспоминаю… Может быть, Я трачу времечко впустую, Но ту историю простую Я, как стихи, боюсь забыть: Стихи, что снятся мимолётом, И остаётся только – встать И записать стихи в тетрадь. Но – ты устал, ты весь измотан, Ты спишь, внушив себе опять: Мол, всё запишешь после – утром. А утром – не находишь слов: Они растаяли, как будто Их вовсе не было. И вновь – Себя коришь, себя бранишь. Но – пронесётся суток трое, И ты бессовестно проспишь Стихотворение другое. И думать будешь: «Не устал, А просто – просто старым стал, И пламень превратился в тленье, И лучшее стихотворенье Своё Ты всё-таки проспал…»
Я вспоминаю… Может быть, Я трачу времечко впустую, Но ту историю простую Боюсь забыть… Она уже цвела! А мне – Мне было года на два меньше. Влюблялся я в красивых женщин, Но целовал их лишь во сне. Она цвела! И местный люд Стал поговаривать в глаза уж: «Пора, красавица, и замуж». Она смеялась: «Не берут!» А набивались в женихи К ней многие. И я стал тайно Слагать корявые стихи Её красе необычайной.
И вот однажды – По весне – Мы встретились, И нас, несмелых, Осыпал тихий тёплый снег – Снег наших яблонь скороспелых. И был я словно во хмелю: Она губами губ касалась, Чтоб не шептал я ей: «Люблю!» Чтоб верил ей: «Всё показалось!» «Всё показалось! Всё – во сне!..» Я верил ей. А нас, несмелых, Всё осыпал тот тёплый снег – Снег наших яблонь скороспелых.
Я верил ей, Я был смешной. И долго – До восхода солнца – Смеялся месяц надо мной… Над кем же он теперь смеётся?