Он придёт в дом под вечер и включит Контакт, И страницу её по привычке откроет, У них, видимо, что-то сложилось не так, Только память преследует, как паранойя...
До безумия всмотрится в ласковый взгляд, И глазами целуя на фото улыбку, Он и время готов развернуть уже вспять, Но оно никогда не прощает ошибку...
Взгляд задержит секундно на верхней строке, \"Заходила вчера в 18.08\" И всю боль, по-мужски, он сожмёт в кулаке, Эта боль ему снова оставит вопросы...
И, вздохнув тяжело, будет тихо читать, В каждой строчке её, там себя узнавая, Она часто писала, пыталась понять, И в любовь никогда, ни за что не играла...
Она просто была. Несмотря ни на что, Она молча прощала ему недомолвки, Отвечала ему, мол, \"что всё хорошо\", Из души вынимая предательств осколки.
А он думал предаст её, да и всё, Удалит номера и сотрёт сообщенья, Только каждое утро \"online\" ждёт её, Словно мысленно просит за это прощенья.
Она тихо скользнёт в отраженьи зеркал, И, вбивая пароль, пролистает страницу. \"Заходил в 5.02\", видно вновь рано встал, И слеза заблестит у неё на ресницах...
Никому не покажет она свою грусть, Из сети выйдет молча, уставшей под вечер, Тайна их началась с \"18-ти +\" Её россыпь волос ему спала на плечи...