в таких пустынях, агорафобиях жарких Вы, безупречная моя нежность, невзирая на звонкость Вашей антарктики, меня миражами косите. и Ваше дивное тело, вопреки всякой физики, логики, вопреки всякой физиологии, с образом Вашим, полным осадков монет чеканных, с образом Ваших стойких налётов «казаться старше» ангельчик мой, уж простите, сам Бог не свяжет.
берите билеты на самолеты в те города и страны, где женщины, падкие на амальгаму, сами себя желают.. в случае лучшем – вздыханий Ваших, или рисованной Вас.. но не Вас же.
берите билет, моя девочка! «Мадам и месье, сегодня все рейсы летят в Марсель».
тот самый Марсель, где пахнет круассанами и вкусным кофе, где юная мадмуазель в платье из льна, не допивая вина, гасит окурок и так удивлённо вдруг поднимает брови, видя, что Вы одна.
этот город будет по-настоящему Ваш потому что он – в Вас. он, вероятно, некогда был затоплен, подобию атлантиды затоплен водою слов, сменой декоративных дам, пытками болей. Ваш город, который покамест только архитектурный план, который совсем еще не построен.
смотрите дальше: воздвигните первый храм, быть может – мечеть, произнесите главную речь, уверенней и долговечней, чем весь Ислам потому что нет ничего важнее встреч двух точек в этой оси. и, Господи упаси, Вас подумать, что я осмелюсь о чем-нибудь Вас просить.