Мадонна, мне конец, Святая Дева, я пропала. Людовик мой - глупец, Но не обманешь кардинала. Опять в чужом белье Копался Ришелье, И с ужасом гляжу в грядущий день я. Спасти не может ложь, И правда - острый нож, Лишь от тебя, Мадонна, жду спасенья.
А, Лондон глух и нем, И ждать известий нет причины. Ах, этот Бекингем, И он такой, как все мужчины. Надежды никакой И вижу я с тоской Вокруг одну вражду под маской лести. Умру во цвете лет! Испанка я иль нет? А для испанки, что дороже чести?