Его утро – безумный бой. И какой-то ужасный крик. Заштрихованный бег минут. Позолоченных фраз клубок. Его день – как немой конвой, Как подвох – так же он безлик. К нему тысячи губ прильнут – Он в конце как и был - одинок.
Его мир – пересохший сад, Прокаженный бедняк в снегу. Перепетый в простуду дождь, Запрещенная книга книг Его вечер- как шаг назад Каждый шаг – его «не могу». А меня пробивает дрожь Если я делю этот миг.
Его космос урчит в окне, Тихо дышит в тоске ночной, Я его тереблю слегка Он мне лапу свою дает. А потом наступает день, Прихватив свой немой конвой, Не успею сказать «пока» Как меня в тот же миг - на взлет.
Перед тем, как пропасть совсем, Как покинуть его приют, Поступить так, как он просил, Я в тоске по его плечу сотворю из живых морфем (это будет, конечно, дебют) Чудо-лампу тепла и сил. - В мир его незаметно вкручу.