Мы взрослые люди. Я все понимаю. Чуешь? Запахло гнильем. Мне даже скучно страдать. Эти дороги прохожены Моими, твоими, Тысячью ног.
И вроде задашься вопросом: Зачем этот опыт, Разбитые чашки, Мечты?
И не первым был ты, И не последним остался.
Отчего же трясутся так руки, И тянет курить. Опять. Черт, я же бросала.
И так тяжело осознать, Что вот я. Ничейная. Бери, хватай, отрывай.
Как много я не успела сказать За ненужностью этих так нужных мне слов.
"Ну, не пытайся, не делай. Я ничего не смогу изменить." Каждое слово по сердцу. Снова и снова. Звенит в ушах это: Бить! Ну же, бить!
Мы взрослые люди, я все понимаю. Но иногда (и понять ты это не смог) Хочется плакать и топать По тем самым дорогам, Прохоженным Моими, твоими, Тысячью ног.