Мой двойник мне помахал рукой, Старое метро. Стрелка в восемь. Здесь, кажется, должен быть кто-то другой, как же незаметно подкралась осень. И хочется прийти несколько раньше…
Час спустя мы сидим в баре, двери парадных освещают фары, на плитках фотографий играют тени, сигарета пляшет в сомкнутых пальцах - нет - нет - нет - это только кофе…
А я снова вижу твой дом, я вспоминаю твой сад, и меня тянет назад. Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат? Так и тянет назад.
Утро. Звонок. Снимаю трубку. На стенах зарубки отгоревших снарядов, подметённых с плацдарма вчерашней ночи… “Да, я. Нет, не узнаю” А пальцы крутят ленту вчерашнего концерта, как жало - запах забинтованных запястий!
Спектр последних сражений, и, как всегда, невзначай, поражений… “Позвони мне попозже, приду я в себя, ведь ты знаешь, милый, я не помню тебя, я совершенно не помню тебя, я забыла тебя, очей моих свет” - нет - нет - нет - это только осень…
Но, знаешь, я чувствую боль, в меня проникает твой взгляд и уводит назад. Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат? Так и тянет назад…
Знаешь, как меркнут слова, как загорается взгляд, когда уводит назад? Знаешь, как сладко вдыхать памяти густой аромат? Так и тянет назад…