Сказывали волки про город, Что стоит за горами непорочно и прочно, Где встаёт по утрам сине-розовый шарик, Освещая плевки на просмотренных стёклах. Сказывали кошки про город, Что стоит где-то здесь, за углом моего Серо-блочного дома из прокуренных листьев, Где-то рядом совсем, на песочнице детской. С последним приходом Ты уйдёшь чёрным ходом , И не станет тебя ..... Сказывали крысы про город, Что лежит под асфальтом, в крышках люков чугунных, На вонючих помойках, в застоявшихся лужах, Отражаясь в задохшихся подвальных окошках. Сказывали люди про город, Что стоит над кроватью в час последнего вздоха, На холодных руках, в погребальном затишье, Он растёт на глазах, Зовя свечою в окошке. С последним приходом Ты уйдёшь чёрным ходом , И не станет тебя .... Там не воют ветра, не кричит вороньё, И не лают собаки на забытых прохожих, Там, наверное, нет тех заученных сказок, О которых под вечер шепелявят старухи. Там поклоны бьют шляпами грибы, Там рисуют они круги под глазами, И с порезанным детством ходит девочка тихо, Напевая устало: «спи, мой город, спокойно!» С последним приходом Ты ушёл чёрным ходом , И не стало тебя ...