жизнь муштрует на оптимизм. погляди-ка, еще не вся выдохлась, поиздержалась, - что-то теплится изнутри. вроде все уже было: и так, и эдак, и об косяк, но, как ни приложишь, она поднимается на "два, три..." и говорит, что ей скучно все это переживать, потому что, честное слово, написаны все слова, мало ли - больно-больно, аж брызжет из всех щелей, - а ты гляди веселей. да, никто не скажет "хорошая", никто не подставит лоб под поцелуй, не протянет навстречу обе руки. это тоже как бы не новость, даже не битва добра со злом, - все равно побеждает пристань на берегу реки, а пока меня тащит мимо, и стрелка еще дрожит (я не хочу умирать, и некуда, незачем быть сильней), - жизнь моя, милая, горькая, как же я люблю тебя, жизнь, и твою грубоватую нежность ко мне.