красный Мальборо, фрустрация и чистые холсты. мои произведения - дерьмо, я снова пуст. я перечитываю заново свои стихи, и сердце будто в терна куст. сейчас все хорошо, признаюсь. качаются на волнах трупами мои обиды. прошу, пожалуйста, хотя бы напишите как мне дойти туда, где снова в светлом платье улыбается она.
скажите, что такое проза? скажите как ее писать. чтоб вновь укутанный я в плед уютный цвета розы вино горячим чаем запивать. чтоб озера глубины в 5 утра меня согрели и обняли. и следом поглотили чернь мою, которая покоя не дает.
кровь с её алых порезанных рук стекала в грязную ванную, каплями рисуя силуэты замерзших домов цвета вишен. в плеере на репите под вздохи и свет луны играл джой дивижн. а она вспомнила как в два часа ночи сбегала из дома чтоб послушать поэмы тайком у окна, что читал неизвестный поэт. ночь играла на арфе симфонию паутинных чердаков и московского мрака, а месяц исполнял сиплым голосом последний куплет.