проклятый поэт живет, заново изобретая грусть, пусть меня ведет мой «пьяный корабль». я не люблю себя в своих стихах, но знаю их все наизусть. и мы живем в мире исскуственном, в мире, где все письменно нежели устно. в мире, где внутри тебя каждодневно пусто, в мире, где все безмятежно, и я считаю искусством, жить во внутреннем мире, нежели во внешнем. по-прежнему записываешь все в свой дневник. счастье в темных тонах, но ты даже в это не вник воспаленными венами дышит восход, и ты уже привык, каждый день наблюдать одно и тоже. коснись языком лучей солнца, да пойми ты, что проблемы ничтожны, цени то, за что способен жить и что всего дороже. посмотри в глаза и поймай меня, если сможешь.
по пустому городу я буду бродить днями, буду жить, буду мерить жизнь площадями опавших листьев, словно художник кистью я закрашу всю твою жизнь темными красками, и ты потерпишь очередное фиаско. (х2)
я своровал очередную странную жизнь, чтобы снова стать собой и сиять. заткнись и живи каждый миг своей жизни, ведь тут нечего терять и некому верить . я отойду от себя, и в тот же миг отойдет кровь от артерий, меланхоличный холерик, поведает тебе свою ложь, ты так страстно в нее поверишь. анорексия мысли - умножь ее временами. я засею свою грудную клетку семенами цветов, я скажу стоп, и закончатся пленки у кинокамер.