Это медленно танцующий Бобби, Одиноко танцующий Бобби, Он видит поля, он слышит слова, Он, кажется, знает путь.
Это медленно танцующий Бобби, Просто Бобби по прозвищу Бобби. И я танцую за ним, Быть может, и мне откроется суть.
Шёпотом, шорохом, трением лёгким по камешкам тёсанным Босыми стопами, солнцами, лунами, зимами, вёснами. Скрежета улиц не слыша и двигаясь в собственном стиле, Слушая то, что транслируют в нужном эфире.
Лица встречает простые между столичными лицами, Лица не знают, что в танце все лица становятся птицами. Лица в прострации смотрят, как три оборванца, Не повторяя за ним, кружат в собственном танце.