Чёрное небо упало на землю, тучи гнилые ускорили ход – Во флаги Татаро-монгольского Ига ливень свирепый со злобой плюёт. Меч задрожал в пальцах русских мальчишек – враг наступал беспросветной толпой. Гром прогремел, свет ударил о латы, молвил дружинникам Дмитрий Донской:
«Сдюжим, братцы! Сдюжим, братцы…»
Пушечный залп над кровавой купелью - ария смерти всегда бьётся в такт, Наполеон в македонском футляре нам приготовил концерт-плагиат. Бородино, франко-русская каша – яблоку негде упасть и прогнить. Враг был сильней, но в одном просчитался – батька Кутузов привык говорить:
«Сдюжим, братцы! Сдюжим, братцы…»
Мёртвая плоть потемнела от дыма – в предсмертных глазах затихали огни. Фюрер пустил в ход машину-убийцу, и вся Европа тонула в крови. Пол сотни «Тигров» харкают снарядом – ищут остатки советских солдат. Ранен радист, повторяет посланье: «Жуков сказал нам ни шагу назад…
Сдюжим, братцы! Сдюжим, братцы…»
Что ж, время лечит не всякие раны – нет исцеленья отраве в крови. Нынче уж нет ни Руси, ни Союза, даже Империя стихла в пыли. В цепь разрушения вжились сто звеньев – всех разобрать не дано никому. Что с нами нынче? В такое-то время сдюжим ли разум подправить врагу?