Чернила стекают из стержня на белый квадрат, Как проблески синие средь затянувшихся стен облаков. Все души с войны не пришедших когда-то ребят Останутся в письмах средь жизненно важных, но простых слов.
Дешёвой бумагой хранимое золото нескольких строк. Своё обещание вернуться не каждый сдержать смог. Но есть одна строчка, которой солдат не умеет писать: «Знаешь, мне так страшно не умирать…»
Он, будучи раненным, писал, будто жив и здоров. И лгал, что товарищи, давно погибшие, всё ещё с ним. Глотав чёрствый хлеб, он врал, что в котле жарят праздничный плов, Что скоро всё кончится, и он вернётся к стенам родным.
Дешёвой бумагой хранимое золото нескольких строк. Своё обещание вернуться не каждый сдержать смог. Так много бойцов, что лгут и не смеют писать: «Как же сейчас мне страшно не умирать…»
Кровь лилась рекой из множества вен, крон почвы размыв; И тысячи тел рвало на куски, но о том умолчало письмо. Смерть молча вошла, чтоб молча уйти, тебя захватив… Ты лишь попросил её: «Дай написать, что всё хорошо».
Дешёвой бумагой хранимое золото нескольких строк. Своё обещание вернуться не каждый сдержать смог. Но любящий сын, разве сумеет честно сказать: «Мама, как же легко порой умирать…»
Чернила стекают из стержня на белый квадрат, Как проблески синие средь затянувшихся стен облаков. И мы не забудем свой долг выполнявших ребят, Героев, что часто, но бескорыстно играли лжецов…