Я вам песню спою об одном гитаристе, Он чилийских мальчишек был вожак и кумир, Я вам песню спою о веселом марксисте, Он играл на гитаре, а слушал весь мир.
Но представьте себе, что и эта гитара Для фашистов страшна, будто совесть земли. В сентябре на допрос взяли Виктора Хара И гитару его на допрос увели.
Чтоб бежать он не мог - его крепко связали, Чтобы жить он не мог - расстреляли в ночи, Чтоб играть он не мог - ему руки сломали, - И у песни, ребята, есть свои палачи.
С голубых Кордильер открываются дали, Океанские ветры звенят, как струна. А гитару его сапогами ломали - И гитара поэта бывает страшна.
Неоконченный век превращается в старый, Но не все его песни, увы, хороши. И сама по себе не играет гитара, А дана человеку как голос души.
Так играйте ж, друзья! Бейте в ваши гитары! Воскрешайте шеренги великих имен! Чтобы в ваших руках руки Виктора Хара Продолжали бы песню грядущих времен.