Мы просто пехота, нам зря неохота про подвиги врать. Мы просто пехота, и наша работа - не песни орать. Промокли насквозь мы от крови и пота, Считая потери, мы сбились со счёта, Затоптаны в пыль наши лавры почёта. Узнать бы, за что умирать. В сегодняшнем мире, в строю по четыре, где каждый не прост, Кто выдержит долю - под пули по полю всегда в полный рост? Зато не жалеют во славу пехоты Посмертных наград и посмертной заботы, Покуда костями мостят наши роты Дороги в провинцию Хост. Чего же мы ради в Панджшере, Герате бесславно торчим? Паршивый наш маршал нас бросил на марше, в бозе почил. Ржавеет от крови душа как железо, Но вместо души не поставишь протеза, И тем, кто живыми дойдут до Термеза, Уже не помогут врачи. Понятно, что кто-то быть должен пехотой, и если война, Не мы, так другие найдут кто погибель, а кто - ордена. Прикажут - мы в пекло шагнём с вертолёта, Прикажут - мы будем хлебать из болота, А всё потому, что мы просто пехота, Пехота на все времена. Прикажут - мы в пекло шагнём с вертолёта, Прикажут - мы будем хлебать из болота, А всё потому, что мы просто пехота, Пехота на все времена.