*** Синь, синь – просинь… Вот идёт осень… Принесла злато – Нам на заплаты, Тянется к солнцу глупой синицей, Бьётся в оконца..., гладит по лицам… Пишет нас маслом, лепит из грязи... Часто с опаской, чаще – в экстазе... Душит стихами, мучает прозой – Кружит над нами синь да берёзы, Рядит в обноски … Яркие, броские... Мажет всех миром – Жратвой и сортиром. Лечит бедою... Лижет дождями… Губит – любовью, Спасает – когтями, Жизнь – на ладони, как точка опоры... В общем вагоне, поездом скорым… Где по волосам проседь – Синь ты моя, просинь… Лёд, лёд - пламень … Вот моё знамя!.. Вот моя стужа – Стану ей мужем!.. Где берёз руки – прямо в синь, в муках… Там, где женихи в чёрном – Лезут прямо в пасть к чёрту. Режутся в окно клином – Добывать своё счастье, Оставляя мне спины... Локти... задницы... пасти… Я сижу - пишу рифмы, Как проходит жизнь прозой. Плавно... бережно... тихо – Еле катится возле. …Кто ходил искать злато, Да судьбу за хвост цапал… Кто испил серебра слова – Чтобы харкать уже кровью. …Как смотрела смерть в окна – Всё кружила вокруг- около... По ночам скреблась в ставни, Собирая свои камни… Я – один из камней божьих, Перед нею трясусь дрожью И, ломая свои руки, - Ухожу в свою муку... Где по волосам проседь Молча ждёт свою осень... Всё бредёт листвой просек – Синь ты моя, просинь. Октябрь – 1999г.