* * * Что нам смерть?… Святая мука Вместо корчей бытия. Где ни рифм, ни нот, ни звуков – Только рваные края… Те края, где память бьется Птицей белою в окно, Там, где пенится и льется Наше горькое вино. Что нам смерть?… Святое дело – Если дело не в вине… И душа, устав от тела – Растворилась в вышине… И ушла в глухие травы, Бросив в землю семена. Чтобы спеть еще о главном – Но в иные времена. Если есть святая правда В том, что правды нет нигде – Может нам уже не надо Босиком да по воде? Если смерть – святое право, Как последнее из прав!… Что нам нужно?… В чем мы правы?… В чем, конкретно я – не прав? Август 1997г.