Андрею Сокоделову моему товарищу, который сейчас где-то севернее города Воркута, на вахте... 26 января 2012 год
Здесь тучи гнуса, марь – болота, на переправах шивера. Здесь нет дорог, зимой работа – крепите грузы, шофера. Сургут на рации тревожно – в метель, как в ночь на Стрежевой… И каждый рейс, тест внедорожный, и каждый рейс, тест-драйв судьбой.
Колея парит, а вправо – вздыхает наледь, не свернуть, И глаза, на них усталость – 300 вёрст, не близкий путь… В свете фар, как одеяло – отдохни, нашла пурга, А во тьме постель взбивала, саван прятала в снега.
Не километры – тысячи безмолвной дали. Нас ждут посёлки, города – крепись, старик… Мы нить ведём – стальную пряжу магистрали, – Родной стране, под нефть и газ, на материк.
Не километры – тысячи безмолвной дали. Нас ждут посёлки, города – крепись, старик… Мы нить ведём – стальную пряжу магистрали – Родной стране, под нефть и газ, на материк.
Давно не слышно птиц и морось, в круизе, там, где тёплый юг, А мы здесь через невозможность и что нельзя, срезаем крюк… По тундре путь, хоть как зови, но до весны и враг, и друг. И вьётся зимник, стужа бьётся – так дышит сам Полярный Круг.
И пусть твой руль к рукам прирос и так бывало, Пурга накрыла Стрежевой, но мы прошли, Андрей, ты как? – Сургут по рации устало… Встречают здесь, заждались в Камне-нА-Оби.
И пусть твой руль к рукам прирос и так бывало, Пурга накрыла Стрежевой, но мы прошли, Андрей, ты как? – Сургут по рации устало… Дождались здесь, заждались в Камне-нА-Оби.