Что наша жизнь? - одни ошибки, слова и звуки - просто плач. Так убери подальше скрипку, мой зачарованный скрипач. Нам переулками глухими бежать, бежать куда-нибудь. О, как же хочется стихи мне обратно в душу запихнуть. И водкой пахнет околоток, а мы все о добре и зле. Хоть созданы мы для полета, но так привязаны к земле, что, о несбыточном мечтая, устали души бередить. Что делать - крылья нам мешают по этим улицам бродить. И снова к женщине: бери нас до помутнения в очах. Сгодятся крылья для перины, а душу превратишь в очаг. Гнездо свивая на болоте, свободы ждать и тишины? Но ни материи, ни плоти стихи и скрипка не нужны. Как ни страшна душа чужая, страшней невольно согрешить, своими крыльями мешая и близким и далеким жить. А на стене тень переплета, и каждый день непоправим, и созданы мы для полета, да только падать норовим.