Опять налетели осенние тучи, И птицы на юг потянули гурьбой. Опять посулили нам райские кущи, Опять обманули, да нам не впервой.
Ночной асфальт блестит как мокрая клеенка, Бродяжка-осень грезит яблочным вином. Она похожа на бездомного котенка, Который так по-детски плакал под окном.
Играй, музыкант, скоро грянут морозы, Про птиц, улетевших в неведомый край, Про сладкие грезы, про детские слезы, Которых не стоит обещанный рай.
Ведь сам ты, жующий дешевую пиццу, Спешащий укрыться в чужое тепло, Немного похож на промокшую птицу, Которой вчера перебили крыло.
Пока ты путался у века в переходе, С тебя подметки оборвали на ходу Мы все заложники в горящем самолете И с пьяной бандой террористов на борту.
Играй, музыкант, мне сказали намедни, Что синяя птица для нас не поет, Но если надежда умолкнет последней, Цветок положи на могилу ее.
Сентябрьский вечер в лохмотья наряжен И птиц улетевших назад не вернешь Гитара сама ничего не расскажет Пока в нее душу свою не вдохнешь
Играй, музыкант, эту хрупкую вазу Нам дали с тобой подержаться на час Играй, мой родной, все мы вышли из джаза И все мы уйдем потихонечку в джаз