Мне в этой жизни повезло, Быть может, больше, чем другим - Мне удалось найти свой звук, И я насквозь пропитан им.
Я музыкой своей, как воздухом, дышал, Она была печальна... И плакала душа...
Я пел свой звук и пил, Кричал до вздувшихся на шее жил, И в эти лишь мгновения Я чувствовал, что жил, На всю катушку жил.
И счастлив был ещё я тем, Что хоть немногими был понят иногда - Порой за это можно всё отдать, О да...
Чем меньше понимающих тебя, Тем выше ценность каждого из них. И, как ребёнок, я радовался тем, Кому был по душе мой монотонный звук И мой лохматый стих.
И было мне немного лет, Когда мне встретился мудрец. Ходили слухи, что до смысла жизни Он догадался наконец. И он сказал: "Ты извини меня, малыш, Но ты живёшь смешно. Всем глубого плевать, О чём ты там пищишь, Уже давным-давно, Всем всё равно... И то, на что ты убиваешь своё время - В сущности, пустяк." А я спросил: "Но разве можно жить иначе? И если да - то объясните, как."
Но он молчит уж много лет, Отсюда вывод прост: Он никогда не сможет дать ответ На мой вопрос, Простой вопрос...