В карманах дырявых ни рифмы, ни крошек – Весна всякий раз так заманчиво шутит. Остатки порезов на бархатной коже, Знакомых до боли, знакомых до жути,
Заклеенных клеем, замотанных скотчем, Украшенных тенью прощального жеста И колкостью слов, просто так, между прочим Когда-то случайно звучавших не к месту.
Кому здесь нужны наши песни с размахом? Кому нужно здесь ваше "честное слово"? Реальность – иллюзия вечного страха, Что вызвана просто нехваткой спиртного.
Как радостно снова быть ветрено-вольным! А всё остальное – слабина да ересь. По венам? По горлу? Не важно. Но больно Мне лишь от того, что уже не надеюсь.