Ага! Хейтеры хейты. Хейтеры хейты сыпят в комменты: Мот - ты ботаник. Мот - ты не тянешь Все эти ямбы, хореи по пьяни. Кто микрофон дал опять обезьяне?
Пижон и черт в очках. Ремонт и черточка. Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.
Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов. До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор. Одет ты в черное, да, как будто с похорон. На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.
Совесть уже не заступит в наряд. Критики бочки кати на меня. Те, кто порочат мне имя зазря, Таких надо тупо топить, как котят.
Мне треки пишет L'One, за все башляет Тиман. Я не талант, не музыкант, копия копий, да, дилетант. Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел. Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.
Бог дал нам слово, но мы его засрали люто. Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер. Я не кричу, что number one, типа Шакил О'Нил. Да знаю себе цену, негатив похоронил.
На форумах так любят сыпать под ноги мне гравий. Всем подколодным змеям - мое Рики-Тики-Тави.
Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер, Черный день настал, играешь ты на моей флейте. Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер, Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.
Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер, Черный день настал, играешь ты на моей флейте. Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер, Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.