Я их не помню... Я не помню рук, которые с меня срывали платья. А платье - помню. Помню, скольких мук мне стоили забытые объятья. Как не пускала мама, как дитя трагически глядело из манежа. Как падала, набойками частя, в объятья вечера, и был он свеже- заваренным настоем из дождя вчерашнего и липовых липучек, которые пятнали, не щадя, наряд прекрасный, сексапильный, лучший. И ту скамью, где, истово скребя ошмётки краски, мокрая, шальная, я говорила:"Я люблю тебя". Кому - не помню. Для чего - не знаю.